Å Stille Spørsmål Er Så Vanskelig. Det Er Så Meningsløst å Svare Dem

2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sist endret: 2023-12-17 15:51

Å stille spørsmål er så vanskelig. Det er så meningsløst å svare dem

Det er så vanskelig å kjempe med noen som ikke har armer eller ben, hvis utseende du ikke kan skille mellom en million andre, med noen du ikke kan se, men bare føler. Det er så mye frykt og angst, så lite mot og håp. Det er så dristig å gå inn i en samtale med denne fienden, så sakte går forhandlinger om fred, om håpet om et positivt utfall av duellen. Diplomati er maktesløst, kirurgens skalpell skjærer i ryggen på det fremdeles uskadelige såret. Smerte og en følelse av ensomhet siver fra et usynlig sår, lengsel har gjennomsyret bandasjen og en glorie av depresjon omgir meg med en subtil duft av impotens. Det er så vanskelig for meg å forstå at uansett hvilken innsats jeg har, vil jeg aldri være i stand til å forstå hvordan og hvor min siste kamp vil finne sted og om den vil finne sted i det hele tatt.

Depresjon og angst, tvangstanker og tvang, frykt og hat i hodet mitt. Lengsel og skam, skyld og ensomhet. Hvordan kan jeg overvinne dem med min viljestyrke, hvordan kan jeg få dem til å forlate sjelens bredder og gå dit, utover horisonten av min oppfatning, slik at jeg aldri mer vil føle det når jeg kommer til obelisken for fallne håp på bredden av drømmenes utrøstelige hav, så jeg sløvt opp og jeg ville bare ha sett betongtoppen på monumentet dekket av måker. Hvem vet svaret på dette spørsmålet? Som bærer i seg disse strenge sannhetene i livet vårt og prøver uendelig å selge dem en krone i lyset av en neonlampe. Gene fløy til Egypt for lenge siden.

Hver gang jeg ser en klient foran meg, fryser jeg alltid i påvente av noe så nytt og utrolig stort, noe som vil kaste lys over en mørk skog med mange stier og, som et fyrtårn, vil belyse stien til den ene gå. Hver gang jeg håper at det skjer noe, kan jeg få et glimt av håp i hendene og returnere det med en lys gnistring som vil varme deg litt bedre enn en papirkopp te.

Kanskje blir vi alltid lurt. Alltid og i alt, og essensen er bare å sikre i praksis at vår individuelle illusjon kan hjelpe oss å forstå betydningen av det som skjer. Diett og religion, livsstil og holdninger, mønstre og strategier, slå av og på, angst og likegyldighet, narsissisme og samvittighet, skyld og skam, svart og hvitt, full og edru. Hvem kan forstå noe om dette? Hva slags illusjon er på moten i dag? Hva vil gjøre oss lykkelige, og hvorfor er vi ikke lykkelige i dag, her og nå, slik vi er? Kanskje er vår ulykke vårt sterkeste og enkleste selvbedrag?

Personen som sitter overfor meg sier at han ikke vet hvordan han skal fikse det som er der? Og det er fantastisk fordi jeg ikke vet det heller. Jeg blir som den gamle greske filosofen og går til side "jo mer jeg vet, jo mindre vet jeg." Er et fyrtårn midt i en mørk skog mulig? Hvor kom fredens due midt i det lidenskapelige hav av lidenskap og utilfredsstilt begjær? Hvem drepte egentlig hvem, ulvens bestemor eller ulvens bestemor? Å stille spørsmål er så vanskelig. Det er så meningsløst å svare dem. Innsiktens øyeblikk er så kort. Blitsen slukker mørkets lys og skynder seg utover til en annen, og han…. Han sitter stille i en lenestol og stryker batteriet med hånden. Betydningsskår biter i diamantansiktet hans og etterlater et vakkert mønster av glitre av tapt mening og tid.

Til syvende og sist vil vi skille veier og angre på det usagte og ugjort, enda en glemt mulighet og et annet øyeblikk i livet vårt som levde sammen. Hvor kort han var, hvor naivt alvorlig han var, hvor harmonisk absurd vi var i ham.

Orkanen vil rive det gamle og bygge opp det nye. Hvor har han fått dette nye og hvor ble det av det gamle? Orkanen er stille, den slukker bare lyset, snur skiltet og lukker døren.

Sjekk ut.