Overgang

2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sist endret: 2023-12-17 15:51

Overgang.

Den underjordiske gangen omslutter kroppene som gjennomborer den med et mykt slør av meningsløshet. Overgangen er det mykeste og mest glattflytende stedet i sentrum av byen, her kan du flyte inn i en smeltetilstand helt umerkelig for deg selv. Jeg smelter sammen med støvet i taket, smelter sammen til et enkelt konglomerat av upålitelige forbindelser som forstyrrer menneskene som ser dem, flyr sammen med den varme, kvelende luften fra t -banen, som en bie som bærer nektar langs en strengt spesifisert rute. Hverdagens aura kombinert med spennende mykhet, disse jevne lysspillene fra gulnede lamper, alt er fylt med uhemmet mosset viskositet, følt, kanskje subjektivt, men ikke mindre troverdig. I denne glattheten lever min frihetsånd, begravet i den underjordiske grotten, min personlige drage, som puster på meg røykene fra gårsdagens harde drikking, gjemt i dagens travelhet, min trofaste og lydige tilsynsmann, så masete og lyse, som skynder seg på uviktige saker, sint, trøtt og sulten …

Og gang på gang passerer jeg gjennom denne lyden, blomsterrekkene og maset av transcendent ufølsomme mennesker, kjenner jeg denne tunge pusten, i hver klaff på hver due, i hvert blikk av de hjemløse nær veggen, denne slappe håpløse helvetes mykhet i luften, uutholdelig i sin obsessive kompleksitet. Passere og glemme eller gå uten å legge merke til det? I dette øyeblikket er det et voksende ønske om å løpe ut her, klatre i trappene og fly over den døde asfalten på gatene, for å beskytte meg selv, en sårbar, sliten morgen elsker av hemmelig liv, han er for farlig for mine fortryllende skuffelser. Jeg vil ikke gi dem til noen.

Kanskje dette er skjærsilden, jeg vet ikke, kanskje før nedstigningen til det underjordiske helvete, vaktene som selger boller og kaffe, blomster og poser, alt som trengs der, tilsynelatende er dette gaver til Lucifer, slik at han lar deg gå neste gang, som kanskje ikke er det. Og det er så vanskelig å være her, så trivielt stygg og profetisk elendig, asfalten viklet mellom beina våre, rynkete, alt i tidens kutt, som om luften som ble skåret i den notater om gamle dager. Alarmerende for meg i denne følelsen av forestående glede av lykke, påvirker det dårlig humøret mitt. Brenne, her må du brenne alt, først og fremst luften. Overgangslengden er ideell når det gjelder følelser, mitt sinne fra begynnelsen av veien til slutten har tid til å blomstre, bli sterkere og … det er det, jeg har allerede forlatt, perfekt, bare et stormestertrekk, bravo, veldig oppkvikkende.

Metaforen for passering av fødselskanalen antyder seg selv. Intrikate vrikrende smale passasjer, mørke, denne sukkersøte duften av blomster (som om de ble kjøpt og ført til sykehuset her), og denne uforglemmelige følelsen av døende frykt blandet med følelsen av storheten av å gå "inn i lyset". Og denne viskøse luften, den fester seg til meg, jeg bærer den bokstavelig talt på meg selv til overflaten, og der forsvinner den i vinden, den skylles av meg av strømmen av rasende hatet virkelighet. Og da bare forvirring og misnøye. Skriv inn sårene mine når jeg kommer inn i passasjen, behandle dem, mens jeg ofrer til fangehullets guder, ber for min sjel, forestill meg det hele og rent, mens jeg bøyer meg i respekt og strekker ut hendene mine mot turnstilen, kommer til kjenner meg når jeg går dypere langs rulletrappen til den første helvete -sirkelen. Jeg er her og jeg er her igjen, jeg går frem og tilbake, puster inn og ut med et rop, lungene krymper, øynene mine vil lukke, beina bærer meg til utgangen, raskere, raskere, raskere, har tid til å bli født på nytt i dag, gjør det, ellers hva er poenget?