Støv

2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sist endret: 2023-12-17 15:51

Når du blir lei av å være dårlig, kommer det kjedelig sløvhet. Skyldfølelsen, som en fakkel som falt ned i en sump om natten, bare lyden høres som suger ditt sinne ut i det uendelige, og bare slimet i hendene dine, du famler deg gjennom det, kneler, men fortsatt oppreist, munnen din er fylt med en motbydelig mengde unnskyldninger, dette er oppkast, tvert imot, hele verdens rettighetsreservat brytes ut i deg, luktesansen er forbundet med syn, denne stinkende, forfallne oppfatningen om deg er så tydelig synlig, røyk er synlige, den giftige gassen av råtnende forsøk på å forstå at du er deg, nei, det er ikke på tide ennå, sumpen slutter ikke der du ender, lenge blir fryktets kvit ikke hørt, ropene fra innringeren varmer de forbenede membranene, disse vibrasjonene i livet i denne gråheten, hvor er de fra, og det spiller ingen rolle, fordi du selv roper inn i denne sumpmassen, hånden din når opp og griper en usynlig stav, forbi, fingrene ser for, sortere ut lapper, klemme ut alt sanden til et enkelt korn, tiden er ute, sov helten min, du var dødsmodig.

Det er ikke nødvendig å si at du er dårlig eller at du ikke er det du er, vi vil ikke være i stand til å forstå dette for alltid, dette er bare en myte født i dypet av en sump fra ulvens uling og tuding av en ugle, en myte som gjenoppliver sløvhet, men ikke maler den. Glem, forstå, dette er bare en midnattsfantasi, og du er hennes Gud, som lurer på siden av fjellet, bare i oppkastet av sumpen din, spredte vinen seg over overflaten med en sur drypp, blandet med tiden, med skam, så tykt, tyktflytende, så ekkelt, hendene smører det i ansiktet, klumper av frykt blandet med nedbrutt sinne, tekstur av råtnende gress, mange, mange tårer, ingen luft, og hendene stikker ut for å hjelpe, skitne, motbydelige hjelpende hender, opplevelser har fordampet fra daggryet, åh, for et fantastisk syn dette daggryet er over en sump som brenner av usynlig flamme, hvis du ser inn i øynene dine, kan du se denne flammende fakkelen du leter etter inne i den ubevegelige skyggen av havet, du ser bort, ja, jeg forstår, det er vanskelig å se på tålmodighet, så mye sinne våkner i dypet av den gamle skogen, vindene bærer ødeleggelsens ånd og mot til å holde seg i live midt i denne vanvittige feiringen av livet.

Når alt som var borte, forblir menneskeheten, føler du dens tilstedeværelse, som en delikat duft av en utsøkt parfyme, som er i stand til å bryte stanken av en sump med sin hektiske livsenergi, for alltid bli trykt inn i reseptorene dine og leve der for alltid, til og med etter at du forsvant som en form som bærer symbolet på døden etter fødselen, vises menneskeheten i absolutt tomhet, i perfekt tetthet, i en sump, på himmelen over ham, du ser henne, nei, du føler henne, du er hun, nei, hun er det som river deg inn i atomer, og gjør deg knyttet til formen og essensen, sumpen er ikke kjent med livets aromaer, den består av utpust av historiene dine om deg selv i form av visjoner og herjinger som har okkupert din sjel, menneskeheten føder deg igjen og igjen, nevrale forbindelser brytes utrettelig og danner et utenkelig nettverk av ødelagte liv for dine utallige spyd, og her er du på egen hånd, pustet inn i hele sumpen med rolig ammmmmm, nå trekker du hendene dine inn i det fra deg selv, mentalt, fryse, kjøl kjølestrømmen, pust ut kosmisk kulde og milliarder av planeter flyr opp som støvpartikler inn i vakuumet til din utbrente innbilskhet. Du er bare støv forstyrret av en redd kolibri.