​ Noble Achilles Og Baksiden Av En Skilpadde

​ Noble Achilles Og Baksiden Av En Skilpadde
​ Noble Achilles Og Baksiden Av En Skilpadde
Anonim

Edel akilles og ryggen på en skilpadde.

Du er langt borte nå, du kan ikke se deg selv derfra, du kan ikke høre lydene dine og det er ingen luktfølelse, det er ikke utseende og navn, det er ingen skygge, det er ingen tvil. Nøkkelen banker fingeren monotont, hjertet banker ensformig, dør i øyeblikkene med forsettlig tiltrekning, en smeltet kjele nynner i det fjerne, kvelden nærmer seg. Hvor mange år har du gått langs denne veien til ingensteds uten å skifte spor, uten å slippe en smule etter deg, den svarte kråka kan ikke finne deg ned, hvor mange dager har du brukt på å stå stille og se på de skiftende bildene av mylder av stjerner som flyter i det uendelige bak ryggen din hvor mye lenger skal du leve ved å mate på lærdommen til studentene som ikke har nådd tavlen. Ikke svar, ikke bekymre deg, alle svarene er allerede i hendene dine, bare se på dem, runene har vært dekket med tekster hele livet, du kan ikke tørke dem eller vaske dem, selv om jeg sier alle til dem dette, du vet allerede alt, fordi du aldri har lest fra hendene mine, ikke matet morgenen fra dem, ikke formet dagen, ikke roet kvelden og ikke tilgitt natten, ikke brukt dem på min ansikt og drakk ikke tidens visdom fra dem, fylte meg ikke med sjenerøse tilbud av ord hugget i svingene i dine skjelvende håndflater … En dag vil du møte deg selv underveis. Og du vil skyve bort dette hatefulle bildet som sto på din vei på en perfekt oppfunnet dag. Kanskje du vil skynde deg forbi dette monumentet for plastkultur, som suser med en pose med luft og øyenvippekanten, og du vil slippe en gnist og føle en skambrann på ryggen. Utvilsomt vil du tro at alt dette ikke var og ikke er, at denne tretthet i leddene, dette er bare en drøm om en akrobat under kuppelen på et sirkus, du vil klemme øyelokkene tett, hviske det magiske navnet stille under tungen din og pust dypt, slik som den som glemte å puste, vil du snu deg besluttsomt, og du vil ikke se noe. Faen. Skuffelse fra den virkelighetens lengsel etter den tapte inkonsekvensen, igjen skremt bort. Hvor lenge har du sett deg selv? Hva sa du til deg selv før du gikk fra hverandre? Husker du navnet ditt? Der du sendte deg selv da, er du ikke nå. Du er fortsatt på vei. Og du venter på stasjonen, møter og ser av tog, sjekker rutetabellen, studerer besøkende, smelter sammen med vibrasjonene. Det virker som om du har glemt deg selv her, akkurat her, midt i dette endeløse rommet, tomt, ringende av stillhet, usynlig akkurat som deg, smeltet sammen med din sorg, glemt, forlatt, sendt inn i evig forventning til deg selv. Og du? Hva er det med deg nå? Du lever fortsatt? De sier at noen så deg gå på et kompass med et utslitt kart i bukselommen, de sier at du hadde det travelt med å gå et sted av en ukjent grunn, noen så ordene komme fra leppene dine, men de klarte ikke høre hva som helst, bare gnissling av skyndende tenner, skiftende øyne og rastløse hender som rydder veien fremover, kaster tilbake tykkelsene av betydninger, aromaer og nye trender, skygger øynene med støvete håndflater fra fantomene av seg selv, her og der, som kommer fra ingen steder, ringer tilbake til huset, for å sitte ved bordet, varme opp, puste ut. Du står blind og ser inn i solen, brenner ut ord på øynene i øynene som du ikke har giddet å lese, du står bak ryggen din, underveis, går på plass som en edel akilles fra Zenos aporia, ute av stand til å ta igjen skilpadden med sakte krypende tid, dere to løper over horisonten, den ene fra skyggen, den andre - etter skyggen. Hvis du møtes på kanten av verden, vil du knuse hverandre og ikke være i stand til å gjøre plass for den møtende personen uten å kjenne deg igjen i den, og du vil falle i avgrunnen for umuligheten av selvkunnskap.

Anbefalt: