Sammen Med Deg

Sammen Med Deg
Sammen Med Deg
Anonim

Sammen, alene, lever vi vårt århundre. Korsfestet på X-aksen, demontert i de minste klagene og manglene, revet fra hverandre av sinne, vi elsker hverandre med en gal kjærlighet til å misforstå oss selv. Skriv, skriv, forfatter, linjene dine vil gå til den samme tomheten som ga opphav til dem, de vil gå gjennom timers ventetid og gjenforenes med den andre ved å trekke en dyp fure på pannen hans, og kanskje i hans sjel. Å pløye dette feltet er ikke gitt til alle, og ikke alle kan ta en plogmanns mentale plog i sine tørkede armer. Å være sammen betyr å være for seg selv i nærvær av den andre, overvinne fristelsen til å overgi seg eller ta overskuddet, høre bankingen av et annet hjerte på avstand fra livet og varme det med varmen fra den kalde sjelen din. Det er to av dem og de har det bra. Han er alene, og hun er alene, og det er godt for dem sammen, å sørge over den tidligere ensomheten, gikk sammen og få tillit på veien til at denne andre vil kunne utholde denne riveforeningen og forbli i live samtidig. Det er ingen garantier, alt er veldig skjørt, jo flere år, færre forbindelser og tykkere tråd, alt kan bryte av når som helst med bevissthet om tidligere død. Begge to.

Tidens campingvogn trekker sakte videre gjennom ørkenen av utrøstelige lidelser fra sin egen eksistens, på vei hvert år blir det ett ledd mindre, varene faller fra den slitne ryggen, silke og gull er spredt på den varme ørkensanden, men ingen man kan løfte det, på denne måten blir tapene ikke etterfylt … Vi taper bare uten å få noe tilbake. Solen fortærer meg med blikket, jeg smelter og brenner, jeg fordamper til en grå sky over huset ditt, hver eneste dråpe regn er min beklagelse for at jeg kom for sent, jeg er for alltid fast i ørkenen og leter etter en oase på vei til markedet der jeg ville selge deg selv for retten til ikke å være Annen.

Jeg og den andre, jeg og deg, jeg og den, jeg og jeg, hvor mange av oss er der, ukjente av vårt eget jeg, uhemmet, uoppfylt, glemt. Jeg trenger den andre, jeg vet ikke hvorfor ennå, men jeg gjør det. Jeg var forvirret, helte tungt kvikksølv på gulvet i kunnskapsrommet, jeg venter på et passende fartøy, som kan være deg, men tidsspørsmålet viste seg å være menneskehender, og fartøyet må være skulpturert av meg selv.

Jeg ser ned på deg fra mine traumer og ser bare min løsrivelse fra den kommende helbredelsen. Kjærlighet? Kanskje, men jeg opplever meg selv på en annen måte, det er mørkt og kaldt der på den andre siden av kjærligheten, månens sølvglans pryder mitt eksil, jeg gjemmer meg for kjærligheten, og jeg har rett til å gjøre det. Sammen er det lettere for meg å være alene, og du vet det, ja, du vet det som ingen andre, fordi du er den samme. Merker stor skjønnhet i et øyeblikk av svakhet, stopper og svelger den, lever i seg selv og blir vakker for å matche seg selv, men dette er ikke så hyggelig som å bare se det i den andre. Akk, jeg er for blind for meg selv. Eh, for å være litt mer tolerant overfor den andre, eh, så synd, synd at jeg ikke kan tåle denne smerten av aksept, så synd at alt gjør så vondt.

Å være sammen betyr å leve i en verden fylt med følelsene av den andres tilstedeværelse i deg, følelsene av deg selv i den andre, i kontakt med den skumle erkjennelsen av ens umulighet for å være i nærheten av seg selv i det øyeblikket den andre blir absorbert. Denne dialogen kan bringe lykke, forutsatt at du kan beholde den i din oppfatning. Lykken mellom deg, den er din og den andres, den er så den samme og så annerledes, den er helt uvirkelig, og du og jeg vet dette, derfor kan vi beholde den.

Anbefalt: