Gammel Smerte Og Død Usårbarhet

2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sist endret: 2023-12-17 15:51

Et barn jeg kjenner har en krukke med gummikuler. Slike små fargerike baller som koster en nikkel og selges i morsomme maskiner som kommer over her og der på vei i kjøpesentre. En full boks med hoppende små baller, som om den skalv av utålmodighet og ønsker å hoppe ut så snart som mulig og begynne å hoppe rundt i rommet.

Vennen min, et barn, fikk baller på klinikken, der han ofte besøkte og hvor det også var en slik automatisk maskin. Barnets mor kjøpte ham en ball hver gang, og trodde at dette på en eller annen måte ville distrahere ham fra smerten han måtte tåle i behandlingsrommet, der en stor tante i en hvit kappe ga ham injeksjoner.

Barnet til min venninne likte ikke injeksjoner særlig godt. Rett VELDIG. Og hvem elsker dem?

Og nå, på sofaen og plassert et mykt sted under den skarpe nålen på en sprøyte, klemte barnet en flerfarget ball i knyttneven og stirret på den av all sin makt, som om den ville skille gummimolekylene at den inneholder. Dette hjalp barnet med å komme seg gjennom smertene.

Imidlertid spilte han ikke med baller. Jeg la dem bare i en stor gjennomsiktig krukke og rørte dem aldri igjen.

Jeg ble interessert og spurte:

- Hvorfor er det slik?

Som svar presset barnet leppene hans og sa:

- Det er bare det at de alle mørknet av tristheten min, og jeg vil ikke lenger røre dem.

- Mørket? - Jeg ble overrasket da jeg så på de fargerike og lyse ballene.

For meg var de alle like lyse og fargerike.

- Alt, alt !? - spurte jeg nøye.

"Det er flere," innrømmet han og bestemte seg for å være objektiv. "De kjøpte meg mens de gikk til en fornøyelsespark eller et sirkus. De er veldig lyse og vakre, men det er umulig å komme til dem, de er helt i bunnen av boksen, og for å få dem må du komme i kontakt med mørke kuler, som du fortsatt lukter som et sykehus fra.

- Hvorfor beholder du dem?

“Jeg kan ikke bare kaste dem … Tross alt var de med meg da jeg hadde det vondt. Å kaste dem er som å skilles med et stykke av deg selv …

"Ja," sa jeg ja til. - Du kan ikke kaste dem.

Vi ble stille og reflekterte over denne vanskelige oppgaven.

- Kanskje hvis du slipper dem, kan de gjenopprette lysstyrken? - Jeg foreslo.

"Jeg er redd," innrømmet barnet. - Hva om jeg ikke tåler tristheten deres?

Det var mye gjennomtrengende bitterhet i ordene hans, og det var vanskelig for meg å holde igjen min sorg. En gang i meg, som i denne gjennomsiktige krukken, var det mange mørke, smerteforgiftede minner.

- La oss slippe dem en om gangen. Jeg foreslo mykt. - Jeg vil være med deg.

- La oss. Barnet svarte bestemt og tok hånden min.

Da vi slapp den første ballen, og deretter den andre og den tredje, gråt han, men da han så at ballene gradvis gjenoppretter sin naturlige hoppeevne, hopper de på gulvet og spretter av veggene, skinnende med fargerike sider, først sakte og forsiktig, og deretter mer og mer selvsikkert, smilte han …

- Det viser seg at tristhet aldri er uendelig! - han delte stille sin oppdagelse med meg.

- Ja du har rett. - Jeg svarte, overrasket over hans dype visdom.

Dette barnet jeg kjenner var 24 år. Men hva betyr det om det er en tynn og sårbar del inne i oss hver, opprinnelig fra barndommen. Og hver av oss har minner inne som er fylt med smerte og tristhet. Og til vi lar denne tristheten komme ut, er det vanskelig for oss å se de fargerike og gledelige sidene av livet vårt.

Undertrykt og undertrykt tristhet kan og gjør oss sterke og spenstige i andres (og våre egne) øyne. Imidlertid, sammen med denne masken av usårbarhet, skaffer vi oss hard rustning, inne i hvilken det er kaldt, fuktig og mørkt og gjennom grensen som det blir umulig å nå et ømt gressblad, lukte morgenen, føle hva livet er. Gjennom denne rustningen kan ikke sollys og noens kjærlige smil bryte gjennom til oss. Er denne rolige og døde ensomheten verdt usårbarheten, prisen vi betaler for den?