Bli Sint, Plaget, Hat

2024 Forfatter: Harry Day | [email protected]. Sist endret: 2023-12-17 15:51

Bli sint, plaget, hat.

Den hvite ulven løper sakte gjennom snøen, smelter sammen med den, det er kaldt, vinden tar pusten til polen, du kan ikke høre støyen fra regn som feller tårer, det er ingen følelse av å komme ulykkelig, alt er dekket av snø. Kald. Det ser ut til at det allerede var noen her foran meg, som om kulden ikke var uberørt, som om noen hadde plassert den her, og jeg står, her, jeg venter, jeg tror jeg føler tilstedeværelsen til denne, men jeg kan ikke fange hans sløve, avskyelige nedlatelse. Det er snø rundt, en ørken med snø, vind, og dette er en klar følelse av tilstedeværelse. Det er definitivt noen i min sjel, kanskje til og med at jeg kontakter henne gjennom ham, kanskje noen er meg, den hvite ulven løper sakte, han går mot i morgen fra nå, han vet ikke hva da og i går er. Det er vanskelig å være et øyeblikksbilde, han er annerledes, han ser på deg, men du ser ham ikke, han styrer din manglende evne til å være ham, han skapte deg i sine hallusinasjoner, som du er så redd for å se i virkeligheten, og han vet litt mer om deg, at noen- så en annen som deg.

Denne følelsen oser fra det ubevisste, ovenfra eller under, du vet ikke dette sikkert, og uansett, selv fra innsiden, spiller det ingen rolle, denne følelsen er ikke i ditt koordinatsystem, den drukner deg, fyller deg med maling av verden, og du bølger deg i dette verdenshavet i håp om et tilfeldig skip, han vil redde deg, og kapteinen vil gjøre det han må, selge deg til slaveri. Vi er alle derfra, slave - dette handler ikke om metoden, dette handler om grunnlaget for vinden som blåser gjennom din modne ånd. Ånden er vinden, men en annen vind blåser den. Driver han ikke din ånd inn i slaveriet av den nordlige hvite øde? Ja, du tror at din ånd er uovervinnelig og at den er flott, du vet til og med at den er din, men hvor kom den fra? Noen blåste den? Beklager, jeg kunne ikke motstå.

Og hvis denne personen er slik, hva er du ved siden av ham? Som en dør som et trekk leker med, skynder du deg hit og dit, varmer høyt og fryser i det spente presset fra ytre omstendigheter, skaper et skinn av tetthet, lukker rommet med deg selv, i et forsøk på å gripe og bevare nærværet av dette noen. Er ikke begrepet tetthet i en gruppe, av plass, forbundet med dette beryktede forsøket på å beholde ikke ånden, men den som sendte denne ånden dit, den som er mer hellig enn hellighet? Til hva? Det er så mange spørsmål fra følelsen av vinden som blåser, ulven er rett og slett feig i rommet, pelsen og øynene hans fanget denne inspirasjonsimpulsen. Øynene ser hvor vinden blåser fra, sjelen vender seg til kilden til styrke, for å overvinne for å få evnen, men vinden kan blåse vekk når spiritualiseringens kraft er større enn din evne til å bli spiritualisert. Og så er det ikke engang en dør, det er en liten pose, hvis flytur først er vakker, deretter latterlig og deretter hatefull.